correspondiente y mantuvimos una forma de contacto que todos consideramos saludable.
Nunca quisimos que Grace creciera creyendo que su historia había comenzado con nosotros.
Comenzó con Rachel.
Guardamos fotografías.
Cartas.
La historia de su madre.
Incluso las partes difíciles.
Cuando Grace tenía seis años preguntó:
—¿Por qué mi primera mamá no me crió?
Me senté con ella.
—Porque murió cuando naciste.
—¿Me quería?
—Muchísimo.
—¿Cómo sabes?
Saqué la carta.
Todavía la tenía.
No se la leí completa.
Era demasiado pequeña.
Pero le mostré una línea:
“Solo quiero que ella esté
