mañana siguiente, se disculpó. Trajo flores. Dijo que había estado bajo mucha presión y que nunca volvería a ocurrir.
Sus labios temblaron.
—Pero volvió a ocurrir.
Quise interrumpir.
Quise exigirle saber por qué nunca había escapado.
Pero al mirarla, comprendí lo cruel que habría sido esa pregunta.
Así que guardé silencio.
—Con los años empeoró —dijo—. A veces pasaban meses y no ocurría nada. Empezaba a creer que todo había terminado. Entonces cualquier pequeña cosa lo enfurecía.
Tragó saliva.
—La comida demasiado fría. Una camisa mal planchada. Un vecino hablando
