la playa.
El muchacho abrió la boca.
—Ladraba muchísimo… pero nunca las alcanzaba.
—Sí.
La cara del adolescente se deshizo.
Aquello no era una historia contada por otro.
Era su recuerdo.
—¿Cómo sabes eso?
—Porque yo estaba aquí.
Alejandro señaló hacia la terraza.
—Yo te veía correr con él.
El muchacho retrocedió.
Miró detenidamente el rostro del hombre.
—Yo… intentaba dibujarte.
Alejandro sintió que las rodillas casi no lo sostenían.
—Soy tu padre.
El adolescente comenzó a llorar.
Había escapado de la casa hogar tres años atrás.
Primero buscó el
