Un tío de casi dos metros, tatuado hasta el cuello, acabó llorando frente a mi caja en el supermercado después de contarle a una anciana que pasaba hambre la mentira más hermosa y desgarradora de su vida.
Doña Carmen rebuscaba con las manos temblorosas en su monedero desgastado, mientras la cola detrás de ella se ponía cada vez más impaciente. En la cinta solo había una barra de pan de oferta, un tarro pequeño de lombarda y un saco enorme de pienso especial para perros.
—Lo siento, no me llega —
