Mi tío cumplió veinte años por un asesinato y, al salir, su propia familia lo dejó durmiendo entre ruinas; cuando quise ayudarlo, mi padre me gritó: “Si te vas con él, no vuelvas”. No discutí. Tomé su caja de hierro y me fui. Dentro había una factura firmada, cartas nunca abiertas y una voz grabada que cambiaba quién era realmente el culpable.

del Estado de México abrió una revisión formal.

Mi familia entró en pánico.

Mi padre y Tomás fueron al hospital con un notario para convencer a Miguel de venderles su tercera parte del terreno por una cantidad ridícula. La propiedad, ubicada junto a una zona que sería remodelada, valía casi quince millones de pesos.

Cuando llegué, Miguel tenía el documento enfrente.

—Me ofrecen quinientos mil —dijo.

—Tu parte vale millones.

Mi padre me agarró del brazo.

—No te metas.

—Ya le robaste veinte años. No vas a robarle también esto.