mamá. Rompí las reglas. Me detuve. Tardé mucho. No fui directamente a casa.
No podía hablar.
Me quedé arrodillada en la acera, con mis pantuflas de conejito puestas, mirando a mi hijo de once años.
Llevaba cinco semanas observando a un anciano perdido en una esquina todos los lunes. Desde el asiento trasero de mi coche. Mientras respondía correos electrónicos.
Quien le había hecho una señal de stop en la clase de arte. Y la llevaba en su mochila. Todos los días. Doblada. Esperando.
Quien
