en once años.
Ivy sostenía una taza de té con ambas manos. No la había tocado.
—Está dormido —dijo ella—. Se durmió enseguida. No había dormido toda la noche en meses. Estaba agotado por la caminata. Mantuvo la señal de stop a su lado. En la cama. Como un osito de peluche.
—Ivy —dije—. Lo siento mucho.
Ella me miró.
“¿Para qué?”
—Tres años —dije—. Por no venir. Por saludar desde el otro lado de la calle. Por decirle a mi hijo que era
