dormitorio.
«Veintidós años estuvo en esa esquina», dijo. «Treinta y un años repartió el correo. Cincuenta y tres años cuidando de la gente. Todos los días. Así es él. Así ha sido siempre». Se le quebró la voz. «Y entonces llegó esta
enfermedad y se lo arrebató. Y ahora es él quien necesita cuidados. Y no lo soporta».
Se secó los ojos.
“Y hoy”, dijo, “su hijo lo devolvió”.
—Entró por la puerta principal —dijo Ivy— y estaba de pie, erguido. Por primera vez en un
