minutos después salieron juntos.
Ricardo llevaba una mano alrededor de su cintura.
Ella se reía.
Antes de separarse, Laura le acomodó el cuello de la camisa con una intimidad que ninguna aventura reciente puede fingir.
Comprendí que no era la primera vez.
Grabé.
Fotografié.
Y entonces recordé algo que mi padre me había dicho años antes de morir:
—Teresa, confías demasiado en Ricardo. Algún día puede hacerte lamentarlo.
Papá llevaba cinco años muerto.
Y aquella noche su voz volvió a mí con una claridad aterradora.
Llamé a Daniel.
—Mamá, estoy
