la persona que eres».
La miré.
No respondí.
Mi padre estaba junto a la puerta, recibiendo las condolencias casi como si fuera el anfitrión.
Tenía setenta y cuatro años.
Se movía con lentitud, pero conservaba esa misma voz: la que lograba que todos los demás guardaran silencio. Cuando la gente empezó a marcharse, me llamó.
«Sentémonos a hablar de la finca».
«Hoy no».
Frunció el ceño.
«No tiene sentido posponer los asuntos importantes».
Miré sus manos.
Las mismas manos
