observó con una tristeza tan antigua que parecía haber estado esperando ese momento durante décadas.
—Usted murió —susurré—. Usted murió hace casi treinta años. Yo estuve en su funeral.
La confesión detrás de la puerta
Margarita se hizo a un lado y me invitó a pasar con un gesto suave. Yo entré como en un sueño. La sala olía a manzanilla y a madera vieja. Sobre una repisa, vi fotografías. En una de ellas, Miguel joven, sonriendo, con el brazo alrededor de una mujer que ahora reconocía sin lugar a
