aire fresco de la tarde. La noche estaba clara, las estrellas brillaban intensamente sobre los tejados de las casas suburbanas.
Me acerqué a mi vieja camioneta. La pintura del capó se estaba descascarando, el parachoques estaba abollado y el kilometraje hacía tiempo que había superado las doscientas mil millas. Abrí la puerta, me senté en el raído asiento del conductor y metí la llave en el encendido. El motor, que había revisado con mis propias manos, rugió al primer golpe, regular y potente.
En tres días partiré hacia Montana. Una
