—¿Qué hay dentro? mi padre volvió a preguntar, y su voz, habitualmente tan confiada y autoritaria, tembló, delatando un cansancio profundo y enterrado. Miró el archivo marrón común y corriente como si fuera una bomba lista para explotar justo en el medio de la mesa de nuestra cocina.
No tenía prisa por responder. Mi mirada se deslizó sobre los rostros de los presentes. Mamá estaba sentada, con los nudillos blanqueados por apretar la taza y los ojos rojos. Desmond, el marido de Ranata, parecía alguien cuyo suelo se había resbalado
