durante nuestro primer matrimonio las cosas más importantes fueran las que nunca decía.
Mi corazón latió demasiado rápido.
—Buenas noches.
—Buenas noches.
Me fui.
Lloré en el coche.
Odié eso.
Pasaron otros seis meses antes de que yo dijera algo.
Fue después de una cena familiar.
Las niñas dormían en casa de Teresa.
Santiago me acompañó hasta la puerta.
—Buenas noches.
—Santiago.
Se volvió.
—¿Sí?
—Todavía estoy enojada.
—Lo sé.
—Hay días en que te miro con ellas y me alegro.
—Y otros en que pienso que no merecías conocerlas.
