mirando el calendario.
—Tenemos que sembrar más zanahorias el próximo mes.
—Papá, acabas de ganar una batalla con el condado.
—Y las zanahorias no se plantan solas.
No pude evitar reírme.
Ese era mi padre.
Para él, la victoria no consistía en demostrar que Brent estaba equivocado.
Consistía en poder seguir llenando cajas.
El sábado siguiente, Brent apareció a las cinco y cincuenta y cinco de la mañana.
Llevaba botas de trabajo, guantes y una caja de herramientas.
Papá lo vio desde el huerto.
—Llegas temprano.
—No quería hacer esperar
