que habíamos cruzado otra línea.
Tocó la solicitud del fideicomiso.
—Ocultar una historia ya estaba mal.
Intentar controlar lo que Ana dejó para ti era otra cosa.
No volvimos a casa esa noche.
Yo no podía.
Mi padre rentó dos habitaciones en un motel del pueblo.
Dormí poco.
A las cinco de la mañana seguía leyendo las cartas.
Una era para cuando entrara a la escuela.
Otra para cuando cumpliera quince.
Otra no tenía edad.
Sólo decía:
“Para cuando sientas que no sabes quién eres.”
No todas eran profundas.
Una
