algo que por fin funciona.
—No.
Lo dijo inmediatamente.
—No digas eso.
Lo miré.
—Si te vas, te vas por seis años.
Su voz tembló.
—No por seis meses.
Las lágrimas me cayeron.
—No quiero que te quedes por culpa.
Aquella noche fue la primera vez que hablamos realmente de separarnos.
Sin gritos.
Sin Clara.
Sin Mia.
Solo nosotros.
—Te quiero —dijo Daniel.
—Lo sé.
—¿Tú me quieres?
Pensé.
—Sí.
Sus ojos se cerraron.
—Pero no sé si todavía quiero ser tu esposa.
Esa frase lo destruyó.
Lo vi.
Y
