Las campanas de la iglesia comenzaron a sonar afuera.
Uno.
Dos.
Tres.
La misma iglesia en cuyos escalones se había sentado descalza la hija de mi madre aquella noche.
¿Mi madre había muerto en ese hospital? Sólo sabía que era repentino. Una noche se había quejado de dolor en el pecho y cuando llegó la ambulancia ya no estaba.
Yo tenía diecinueve años.
Al menos eso fue lo que recordé.
Pero el dolor tenía una forma de convertir los años en páginas sueltas.
“¿Qué más dice la carta?” Susurré.
Daniel
