y dos semanas.
Santiago palideció.
—¿Prematuras?
—Mucho.
—¿Cuánto tiempo estuvieron internadas?
—Lucía veintidós días.
Respiré.
—Sofía treinta y uno.
—Valentina cuarenta y tres.
Santiago dejó de mirar las fotografías.
—¿Qué pasó con Valentina?
—Dificultad respiratoria.
Cerró los ojos.
—¿Estuvo…?
—Sí.
No necesitaba terminar.
—¿Pudo morir?
—Sí.
Santiago apoyó ambas manos sobre la mesa.
—Dios.
No dije nada.
—¿Tú estabas sola?
—Teresa estaba conmigo.
—Pregunté si yo…
Se interrumpió.
Sí.
Él no estaba.
—Tú no sabías.
Lo miré.
—Porque elegiste no saber.
Le dolió.
Bien.
No quería herirlo por placer.
Pero
